« Ma petite maman, dis-je, c’est moi.
Le papier glacé renvoyait les frétillements de la flamme, dont le halo s’arrêtait juste au-dessous du petit crucifix en bois accroché au mur. Tout était paisible.
Je déposai ma tasse sur la table de nuit et retournai dans la cuisine afin d’attraper le poste radio qui dormait à côté du micro-ondes. Dans le couloir, je l’allumai et tournai le sélecteur jusqu’à ce que j’entende de la musique classique. Je revins dans la chambre et déposai, délicatement, le poste à côté de la photo. Je réglai le volume de manière à ce que les violons ne viennent pas perturber la quiétude.
Et je me réinstallai sur la chaise pour veiller le souvenir de ma mère. »
